Subjetividad.

La imaginación es una puta traidora estafadora,
que mira y que esquiva tras el umbral de mis anhelos.

Me ordena.
Me desordena.
Se incrimina y se retrae.

Me corteja y me seduce y me toma y me deja y me provoca y me olvida.
Me reduce a la pureza de un idiota.

Me abandona reivindicándose en el genio de otro.
Revistiéndolo de encanto y autentico fulgor.

¡Me traicionas porque estoy maldito hasta los huesos en igual dolor!

Y todos los de tu arte me escarmientan como plagiador de tu original talento, de tu propia voz.

Me refiero a ti.
Si.

Ya ni se que nos diferencia.
Mucho es.

Busco por debajo de mis miedos lo que en ti es la fortaleza superior.
Lo que en ti es corazón en mi es piedra o espanto mayor.
Busco la mueca compulsiva que deforma la seriedad de mi presencia que tanto criticas.

Yo soy el enfermo real.
Tú has enfermado a voluntad.

Busco personalidad en todos mis encuentros a distancia.
A todos engaño.
A todo les hurto.
A todos corrompo.
A todos aburro.

No hay espacio para la creación en una mente cansada y humillada.
Me reinventare.
Lo digo.
Un estilo no es cosa de suerte.

Escribiré sobre la caca.